En una tartana decrépita o en un cohete que te lleve directamente a las estrellas.

Porque los sueños, las emociones y tantos y tantos días grises que tú has llenado de color (como dice Melendi) no se olvidan jamás. Ni la carne de gallina, ni el “toma, toma”, ni los paseos militares, las salidas estratosféricas.

Ni la magia, Maestro.

Nada de eso se borra por verte con carro de bueyes, incapaz de pasar a nadie que no tenga un problema mecánico.

Pero ¿sabes una cosa?

Creo que ninguno de los otros se ríe al verte así, porque en el fondo aunque todos sepan que tu “coche” funciona a pedales, inconscientemente, casi sin darse cuenta, todos te temen y te respetan. Porque saben que la bestia no se ha ido, sólo está dormitando, luchando contra los elementos, agazapado, pero con el cuchillo afilado entre los dientes.

Y todos y cada uno de ellos son perfectamente conscientes de que eres capaz de sacar petróleo incluso de un pozo negro lleno de mierda.

Y porque saben que volverás. Y entonces las victorias sabrán más dulces y todos paladearemos cada segundo como si el hambre hubiese sido una agonía eterna de millones de años.

Y porque me encanta verte pelear con gigantes, armado sólo con un simple tirachinas. Soy feliz al ver tu sonrisa, medio cínica, sabedora de que se está cumpliendo todo lo que esperabas y que nada de esto te causa la más mínima sorpresa.

Porque veo tu mirada felina y sé que todo este paso por el desierto, no hace más que acrecentar tu ansia y llenarte de hambre infinita.

Y cuando tus colmillos estén afilados como cuchillas de afeitar, pobre de aquel que se cruce en tu camino.

Aún no me lo creo.

No quiero creérmelo. No me da la gana.

Tengo la manía de pasar en un instante del cielo al infierno y no me apetece hacerlo esta vez.

Hace menos de 24 horas, sonreía cabizbajo y con mirada de resignación y me repetía a mismo y a quién me quisiese escuchar “Hoy empieza el desastre ¿por qué ha tenido que volver a Renault?”

Así que, las cosas no pueden haber cambiado tanto ¿verdad?

(¿O sí?)

Quizás me he dormido y estoy soñando pero ahora mismo siento que floto en el aire.

No, no me lo voy a creer. Sólo es un espejismo. Ese coche el año pasado era un patético carro de bueyes. Y ahora…

(Ahora ha dejado a los Mc Laren y a los Ferrari clavados en la pista siguiendo su estela).

No sé …llevaría menos carga de gasolina. Hay algo que se me escapa.

(Sí, capullo cabeza dura, se te escapa que es él quién lo pilota).

Siempre he oído, pensado, supuesto que era el coche el 90% de todo.

(Gilipollas, eso es lo que te han hecho creer).

Y además, quizás los otros no tuvieran un buen día.

(Sí, claro memo… ¿aún no te has enterado de que ellos ya corrían con los coches del 2008 y El aún no ha estrenado el nuevo? ¿Y que ayer probó por primera vez y con la tartana del 2007?).

No sé, a lo mejor todo es fruto de la casualidad. Ver veremos.

(Por mucho que intentes poner cara de poker, sabes de sobra que El ha vuelto. Que ayer dio un golpe sobre la mesa y que ahora mismo, las rodillas de más de uno están encogidas.

Ha vuelto la magia, deja de engañarte. Y ha vuelto para buscar el tercer As de la baraja.

Empieza a soñar. El lo puede todo… no es humano ¿ya se te ha olvidado la canción?

Empieza a recordarla. Ha comenzado como un susurro.

Terminará con el estruendo de un huracán).

Llega Magny Cours. Llega el Gran Premio de Francia. Vuelve la vieja Europa y un Fernando Alonso con ganas de “vendetta”.

Dicen que en esta ocasión por estrategia de equipo le dejarán hacer la calificación con menos gasolina que Hamilton, para compensar los dos últimos premios en los que el inglés luchó por la Pole con la ventaja de llevar el depósito más ligero.

Dice Fernando que todas esas cosas las decide el equipo (cuanta gasolina, cuantas paradas, en que vueltas se reposta…).

Dice Lobato que sigue convencido de que Alonso ganará este campeonato del mundo y que está harto de que, tipos que ni siquiera saben que un Formula 1 tiene cuatro ruedas, den por acabado y enterrado al asturiano (esto es una versión libre, de mi cosecha, de lo que el comentarista de Telecinco escribe hoy en un artículo, pero el sentido es el mismo).

Dicen que Hamilton copia a Alonso, que Magic y Pedro de la Rosa son los que hacen el trabajo sucio y que el británico es el que luego se aprovecha del rendimiento de los otros.

Dicen que gracias a Fernando, una escudería que el año pasado era tercera, se ha convertida en la primera con diferencia sobre sus rivales pero que él no se siente cómodo en McLaren y que ya planea el salto a Ferrari.

Dicen que Hamilton es el sucesor de Schumacher y que Alonso sólo ha sido un buen piloto que ha hecho de puente entre dos fueras de serie.

Dicen, dicen, dicen (decimos)…muchas tonterías para llenar papel y no estar callados.

Y no se cansan de hablar y de escribir (no nos cansamos).

Cuando el motor empiece a rugir, me olvidaré de todas las elucubraciones vanas y absurdas y sólo pediré que el Nano se imagine por un momento que en el otro McLaren va un tipo rubio y alemán llamado Schumacher. Que le invada la amnesia y que no recuerde que ha ganado dos campeonatos del mundo consecutivos y que crea que esta es la primera carrera de su vida sobre un formula 1.

Que vuelva a ser el hombre de hielo con corazón de fuego y que vuele como un misil sin retorno más rápido que el viento.

Que los deje clavados en la pista y que todos parezcan ir a cámara lenta, con el tiempo suficiente para que saluden al campeón cuando vean su estela.

Que de un puñetazo encima de la mesa y que el sonido haga enmudecer el ruido de los motores, como si el dios Thor hubiese dejado caer su martillo sobre la pista francesa desatando todas las tormentas del oscuro cielo.

(Si alguien me viese en casa dando saltos y gritando cuando Magic se pasea y les deja a todos con un palmo de narices, pensaría que estoy loco).

En la pérfida Albión, los periodicos y tabloides se están partiendo de risa a costa de la victoria de Lewis Hamilton el la carrera del domingo en Montreal y la triste actuación de un Fernando Alonso al que llegan a comparar con el conejo de “Alicia en el pais de las maravillas” (por aquello de “Corre, corre”).

Me parece perfecto, son las reglas del juego y Hamilton está demostrando con creces que es un monstruo sobre las cuatro ruedas.

(Además de ser el niño bonito de Ron Dennis; éso que nadie lo dude).

Sin embargo, a pesar de su posición de privilegio y de que todo le vaya viento en popa, yo de él no estaría muy tranquilo.

Tiene un mal enemigo.

Un tipo frío como el hielo que conduce como los ángeles y que se asemeja a Lucifer comandando una horda de demonios del averno cuando alguien le toca mucho las narices.

Y no se las está tocando Hamilton (éste sólo hace su labor y lucha por el triunfo con toda la fuerza del mundo). Se las toca un puñado de periodistas que han encontrado un juguetito nuevo y que juegan al pim pam pum con el que ya les parece viejo y caduco.

Pero el oso pardo aún no ha salido de su letargo y permanece aún medio dormido en su cueva en las grises tierras del norte.

Que no hagan mucho ruido, no sea que lo despierten y que ni siquiera sean capaces de ver su zarpazo hasta que ya les haya partido en dos.

Aún quedan muuuuuchas carreras, mucha tela que cortar y mucho pescado que vender.

Y tengo muy claro que la chistera de Magic está aún llena de trucos que no llegamos ni a imaginar.